Se sua mãe trabalhasse em uma cantina,
Limpasse a fábrica das bailarinas
E ainda fizesse faxina,
Talvez você compreenderia minha sina,
Ao perceber que o buraco é mais em cima,
Ao perceber que o buraco é mais em cima,
E jamais chamaria o Marx de facínora.
Porra! Pensei na minha sina e na minha mãe Ed. Os outros nunca saberão aquilo que pesa sobre nós...
ResponderExcluirFiz para minha mãe, acho que as bailarinas, por mais "sensíveis" que se julguem ser, jamais entenderão verdadeiramente tais palavras.
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